Благодаря мотоциклу и дороге местные комары остались очень довольны. Но в этот день это была не самая критическая ситуация. Загрузившись рванул по дороге, за подъемом пошел спуск, вроде не быстро ехал, но чувствую, как мотоцикл уходит с под контроля (я еще не знаю, что лопнула пружина левого амортизатора). Спуск такой, что иду юзом, а остановится не могу. Дорога стает, как пропеллер с уклоном вправо и поворот влево, меня несет как на спидвее только с огромным грузом, а покрытие то мокрая глина, да щебень. Бога-ради! Только б не упасть. Со всех сил стараюсь не заблокировать колесо (особенно переднее), а скорость не уменьшается. Уже видно нижнюю точку - огромная лужа с таким же подъемом. В последнюю секунду выравниваю мотоцикл и ухожу в воду. Удар брызг, вода забирает скорость, вылетаю на подьем. Мотор заглох, я остановился. Несколько секунд не соображаю, что случилось, потом чувствую, как капли воды с лица стекают за шиворот...

В Ерофее Павловиче (название деревни) заезжаю на заправку. Бензина нет, может привезут после завтра. Рядом с колонки солярку сливают в бочки на Камазе (человек Кавказкой национальности). На мой вопрос где взять бензин именно к нему меня отсылают. Принципиально нет! Сливаю свою запасную канистру в бак (он у меня всего 12 литров) и еду в Урушу, там говорят следующая заправка. Но в Уруше картина такая же. У кого не спрашиваю все говорят едь к «хачекам». Не сразу понял, кто это? А! выхода нет! За коммерческим магазином из канистры покупаю четыре литра за 100 рублей (Искусственный дефицит их «тема»). Выезжаю с Уруши на федералку и вот сюрприз. Огромный, бетонный мост уходит прямо в реку. Он разломан пополам, ни знака, ни ограждения, ничего, Ужас!!! Рядом строительный вагончик. С трудом поднимаю очень пьяного и веселого человека, который говорит, что мост вчера упал, а объезд через Уруму. Возвращаюсь в Уруму, спрашиваю сидящего у дома мужика дорогу, показывает направление рукой. Километров через двадцать, дорога просто не проходила, кругом все залито водой (непрерывно идут дожди, все реки повыходили с берегов и затопили все низменности. Возвращаюсь назад в Урушу, кругом ни души, там же сидит тот же мужик. Пробую что-то расспрашивать, но тут понимаю, что он спит, а проснувшись, на звук, тычет рукой в любую сторону.

(Я готов от досады эту пьянь разорвать). Уже перед самым Сковородино лопает и другая пружина амортизатора (жалко не успел поменять, ведь одна пружина в запас с собой была). Мой Ресенант не похож сам на себя. В Невере советуют ехать новой федералкой на Талдан. Это намного ближе чем через Соловьевск. Дорога привычно плохая, но в одном месте где строится мост речка поднялась так высоко, что затопила дорогу метров двадцать. Течение через дорогу сильное видно, как вода

подскакивает на больших камнях, да и под водой где-то лежит груба вместо моста. (А кругом ни души). Решаю дождаться машину, чтобы увидеть глубину и проходимость препятствия (мочить ноги не охота). Проходит Камаз. С правой стороны более половины колеса, с левой сантиметров тридцать, но машина идет по радиусу, видно хорошо знает это место. Я пытаюсь повторить движение левого колеса. Где-то на средине брода начинает отказывать один цилиндр (наверное, вода попала на кулачки прерывателя) секундная остановка, смотрю вода прозрачная, а с лева от меня обрыв, видно край огромной трубы. Ресенантом, уже управляю не я. а мой мандраж. Кручу ручку до отказа, подхватывает второй цилиндр и с кучей брызг, я вылетаю из воды.

Но как оказалось, вода попала тне только в генератор, она залила (до ныне не понимаю как) релерегулятор (он у меня от Жигулей), это я понял по дымку из моей видеокамеры (она работа от одного из двух шестивольтовых аккумуляторов).

Перед самым Талданом дорога завалена огромными камнями (чтобы не ездили по недостроенной федералке) ни объехать, ни проехать. Мне очень повезло, что местные мотоциклисты, на Иже, ехали из Талдана. Я помог им, они мне.

В Шимановске появляется асфальт до Благовещенска, а на Архару опять щебенка. На 1800-сотом километре от Читы разбит палаточный лагерь. Спрашиваю, отвечают-российско-бельгийская экспедиция. Откапывают остатки динозавров. Спрашиваю разрешения поставить рядом палатку. «Да зачем, у нас есть места, располагайся, ночуй». Они начинают расспрашивать, я отвечаю. Среди бескрайнейтаежной глуши островок цивилизации, да еще какой (ученые с Благовещенска, Москвы, Хабаровска, ну и конечно бельгийцы). Я просто кайфую, как мне интересно. Утром прошусь побыть еще один денек у них, посмотреть, как идут раскопки. По моей просьбе, мне доверяют, покопаться в земле и я с трепетом откалываю кусок за куском глины. На память дарят кусочек окаменевшей кости которой 70 млн. лет

От Бирибиджана дальше прекрасный асфальт. От Хабаровска до Владивостока один день езды. В одиннадцать вечера я во Владивостоке. Без малейших эмоций я бескрайне рад и щаслив...

Люди

Что знаем мы о людях живущих 11000 тысяч километров от нас? Кто они? Каковы языки, традиции, культура? Как много из нас хоть раз в жизни были так далеко от дома? А что знают на Западной Украине с негативно-тенденциозным телевидении, радио и прессой о России? Анекдоты о чукчах?! Белые медведи на улицах. Лапти, самовар, блины...

20 кг тушенки, 3 кг сала, сухари... расчет на полтора месяца, кроме бензина полная автономизация. Останавливаюсь только на заправках, ночую в глухих лесах, подальше от людей. Маленький китайский приемник, вот и вся связь с окружающим миром. В день два-три раза заправляюсь -- это десять, двадцать слов в день и так до Кемерово, а это 7 дней. В Кемерово встреча с мотоциклистами случайность, но первые незабываемые эмоции. А потом в полном одиночестве еще 6 дней до Читы. Под Читой целый день еду и сам с собой разговариваю, пою. Временами на час и более забывая о дороге. Погружение в мысли фантастическое. Вспоминаешь вчера, ничего не помнишь, все слилось в сплошное жужжание мотоцикла, ухабы, повороты, километры. Я инопланетный наблюдатель, который ни в что не вмешивается.

На четырнадцатый день в Шимоновском районе встречаю местного мотоциклиста, который советует на ночь остановится в его деревни, Новоберезовская, у строителей моста. Опаска есть, но когда говорять есть баня, иди мойся я сдаюсь. И тут получаю неописуемый кайф. Кайф общения, бани, халявного ужина, халявного  масла и бензина,  сна в строительном  вагончике без комаров и утренней прохлады, информации о состоянии   дороги дальше...

Для них я тоже событие, в рутинном тяжёлом труде. Утром когда уезжаю, мне обьесняют где и через сколько можно найти такой же мосто- или дорогостроительный участок, кто мастер и как зовут прораба. А когда приежаю вечером на другой участок они уже, как-то обо мне знают. Час разговариваю с главным инженером, повариха подкладывает добавку. И так день за днем. Я не удивлен, я обалдевший! Отношения между людьми, к людям, словами трудно передать. Один из рабочих говорит слова, которые в жизни не забуду! «А здесь по другому нельзя, не выживиш,      взаимочеловеческая      помощь         компенсация природотаежных трудностей... сначала накормят, согреют, а потом только спросят кто и откуда...». Второй раз (после Байкала) я себе говорю: Вот то ради чего стоило ехать. Где это найти в Европе, особенно западной. «Все за бабки». Ты мне я тебе! Понимаю, вот оно абстрактное добро из сказки, которое здесь побеждает, забытое чудо, ни где небудь в палаце, а в глуши, в бытовой убогости, тяжелейшем труде. Как эти человеческие отношения вытеснены с больших городов, проклятая урбанизация и цивилизация...

Вечер. Целый день дождь. Вышел из строя реле-регулятор, выкипел аккумулятор. Завестись уже не могу, стою в какой-то деревне. Подходит бабушка, спрашивает: «Что сынок случилось?., ну, ничего, пойдем ко мне, я вот рядом живу».

Два дня я живу у нее.. Она рассказывает, как умер ее единственный сын. Я рублю дрова, она варит борщ. У меня впечатление, что я вырос в этом доме, я помню такие же вещи, такие книги, у нас общие взгляды. Откуда мне было знать, что где-то девять тысяч километров от дома мне родная душа!?

Приезжаю во Владивосток. Одиннадцать часов вечера. У меня не правильно записан адрес мотоклуба куда я еду. Спрашиваю у таксиста. Человек все бросает, ищем вместе. (Какие там деньги!) встречаем ребят на мопеде те помогают найти мне нужный клуб. Через три дня таксист в клуб привозит мне мотокраги в подарок, говорит я видел у тебя нет.

Сидим у Синуса на кухне, лопаем пельмени. Говорю, не уважаю Харлей, да и всю эту новую мото субкультуру, все это бутафория...

Зря ты так, отвечает он, они такие же люди и есть сочувствие, и мотосолидарность, и помогут с радостью и начинает наводить тысячу первый пример. Понимаю не прав, мне стыдно за свое безаргументное зло...

Сидим в «Си$1от с1иЬ» залетает пацан: там, там Самурая сбили!» (Лидер одного из неформальных мотоклубов Владивостока). Едим на помощь. Там уже менты и целый автобус бабушек (водитель которого сбыл мотоциклиста). Шум, гам суета. В мотоциклиста нет каких-то документов, вместо шлема бандана. У милиции конечно виноват он. Наш приезд только усугубляет противостояние и ссору с тетками. Жертв нет, пострадавших нет, а вот возни много. Кто-то сообщил Синусу. Он словно скорая помощь. Через пол часа все уложено, никто не кричит, никто не ссорится. Во Владивостоке его авторитет среди мотоциклистов, я считаю, заслуженно высок...

Мне повезло. С первых дней во «Владике»я подружился с Андреем. По профессии он архитектор, потому лучшего гида трудно сыскать. Почти каждый день он приезжал чтобы взять меня на экскурсию, рок клуб, музей, к его знакомым, (и ни один день не был похож на предыдущий). И так три недели день в день. Перед выездом домой я уже сам приезжих мотоциклистов вожу по городу как гид.

Все время до и после находки (слет) я жил в мотоклубе «Си51от с1иЬ МС». О хозяевах Юре и Оли и их человеческой доброты можно говорить бесконечно. Я хочу рассказать о их мечте, которую они реализуют и сейчас. Сам мотоклуб находится в бывшей огромной военной казарме (места уйма). Любой путник попросившись на ночь не получит отказ и отнесутся к нему, как к родному. И какая разница ты Японец, Поляк, Русский или Украинец (гостей гам хватало и до меня и надеюсь, будут после) и каждому будет внимание. А адрес Снеговая 117 - безотказной помощи, разносится и разносится по миру. (Люди которые любят гостей). Вспоминаю, как пришел поляк Томек, с огромным станковым рюкзаком, грязный и промокший до костей. «Я Томек из Польши, мой браг тот год был у вас проездом, я к вам». Вот и все бронирование мест, вот и все заполнение документов...

Хотя это уже и совсем другая история, но по дороге назад я почти не ночую в палатке. Я людей в России больше не боюсь!

Небо

Во второй половине августа в приморье приходит настоящее лето. Вода моря прогрелась до +20С, жара, как в Сочи или Крыму, пляжи полные людей. А для слета лучше, чем бухта. Золотари просто трудно придумать: чистейшая вода, песочный, пологий пляж усеянный различными кафе, море пива и теток, близость находки, сзади крутой подьем, с которого можно полюбоваться красотой природы. Места хватает всем, мотоциклы возле палаток, немного в стороне сцена для рок-концерта, для костров огромная куча заготовленных дров, деревянные туалеты, питьевая вода, в центре армейский шалаш, человек на триста (здорово организовано!), до обеда никого не вытащишь из моря, после обеда

начинается рок-концерт (более двадцати рок-групп с полным репертуаром, два дня по десять часов живой музыки)...

Ночью море стихает и на глади воды длинным лучом растягивается свет луни. Небо залито звездами, в воздухе запахло кострами. То там, то там слышатся звуки гитары. Ухо вылавливает знакомые мелодии с замысловатыми текстами. Одним словом ХОРОШО!

И может в памяти таким бы слет и запомнился, если бы…

…поздно ночью шатаюсь по лагерю, спать еще не охота, а заняться нечем. В шалаше сидит человек десять, мирно о чем-то беседуют. Подхожу, тихо сажусь, стараюсь понять о чем идет разговор. Постепенно понимаю, что монолог – это рассказ о походе на Тибет автостопом без денег, в одиночку...

... там люди живут очень бедно, поэтому цены очень низкие, но мне все равно, ведь денег у меня нет...

...за бродяжничество посадили в тюрьму, там две недели не кормили, а когда все выяснили, положили в больницу под капельницу, еле выжил...

от его рассказов переживаю неописуемые душевные эмоции. У меня рождается новая мысль, желание, любовь, трепет о будущем походе (приход идеи о следующем путешествии, наверное, для каждого неописуемый кайф), кровь вскипает по новой!..

...Разговор продолжает красивенькая девушка лет двадцати, двадцати пяти. Она в Находку на слёт с Питера добралась автостопом, в одиночку. Я не выдержал, спрашиваю: «Извините, а вам не было страшно?» ангельски улыбается, отвечает: «Вы знаете, гад просто не остановится или без денег не подвезет...» Я в третье понимаю, что не зря сюда приехал...